Nuestra mónada: mode d' emploi

Porque ha habido otras sábanas, el color que me amparó ha sido otro alguna vez.
Hoy, acá, presente. Nuestra cama blanca. Sólo nuestra. Y qué felicidad habernos encontradoos en esta vida (pero no martirizaremos la fidelidad de nuestros lectores con esos agradecimientos vitales una-vez-más).
Y habernos encontrado en el momento adulto y justo. Hablando de la vida. Y celebrar la conexión milagrosa y exacta de su cuerpo con el mío. Hablando de cada noche.
Y la burbuja. Capullo. Nuestro juego privado. Una mónada particular. Mónada exótica en su habitabilidad, cerrada en sí misma, espacio de conexión, mónada racional compartida. Mónada- átomo y ya sabemos que every atom belonging to me as good belongs to you.
Ella me buscó y me encontró. Yo ahora la busco a través de mi cámara. Y, beata de mí, allí está.

Desafío a Pallarols

Es oficial. Miss Fiamma ha pedido mi pie.


El problema será conseguir alianzas talle 37 y 39. ¿Habrá en la distinguida blogaudiencia algún(a) orfebre amateur?

Smiling in spite of it all

A veces, pienso, sólo hay que sonreír.
And today is a Say Something Hat Day. Sí, definitivamente.
Con su permiso.
Me voy a pasear mi sombrero y mi sonrisa por la ciudad.

Compañera, hasta en mis sueños

Posa su mano sobre mi pecho y me despierta en la mitad de la noche. Es invierno, afuera hace frío. Yo, sin embargo, estoy empapada en sudor. Se levanta de la cama, busca una camiseta seca, me quita la que está húmeda y luego me arropa. Recibo un beso en la frente antes de caer nuevamente en un sueño profundo.

Al amanecer no conservo ningún recuerdo de lo que he soñado. No sé en qué agitadas escenas oníricas mi cuerpo ha participado ni por qué su mano llegó hasta mi pecho húmedo. Sólo sé que ella estuvo allí para cuidarme, para velar por mi descanso, para acallar la angustia muda de la existencia, aquella que no tiene palabras ni sentido, que simplemente cuelga de las márgenes de nuestra conciencia como un apéndice muerto.

En esas horas nocturnas, donde la lúcida existencia se desvanece, donde apenas nos reconocemos y en vano desearíamos recordar el porqué y el para qué de la vigilia, su mano encuentra mi pecho para ofrecer un refugio provisorio a la pequeña alma vagabunda que flota adormecida sobre la superficie de mi piel.

Acerca de lo que me dice casi al oído

Casi en un susurro. Porque faltan testigos, pero alguien podría oír. Algo. Detrás de los libros. Bajo el sofá. Bajito, muy bajito. En un tono inédito para una conversación fuera del tiempo. Lenguaje discreto para lo inefable.
Y que hubiera querido conocerte de niña. Seria, porque seguramente fuiste una niña seria. Y jugabas seriamente. Y todo esto casi al oído. O conocerte a nuestros 20 años. Yo ya vivía sola, hubiéramos terminado nuestras carreras juntas y no me hubieras dejado seguir trabajando tanto tiempo en la librería. Y hubiéramos crecido juntas. Decidimos inverosímilmente la siesta en el sofa. Poco esfuerzo nos lleva el encastre necesario. Sí un poco de organización. Primero de costado ambas. Luego, de frente. Le pongo la mano en el cuello como para guiarla en el sueño. Luego iré yo contra el respaldo, de costado y la abrazaré. Y ese abrazo será el signo de lo cotidiano, la alianza, el santo y la seña. Y también te pensé muchas veces desde esa imagen que habías escrito. Vos, yendo al muelle con la mantita. Volviéndote un capullo, una oruga feliz para poder desde el lugar seguro y tibio ver el río. Porque en el principio, sólo me leía. Y me imaginaba desde esa lectura. Y se llenaba de curiosidad por una mujer que le parecía su par. Y no se había equivocado. Yo habría deseado tanto poder encontrarte y pedirte compartieras conmigo tu refugio y ver el río (hecho de agua y tiempo), y pasar la vida juntas. Y soy su par. Y aquí estamos, susurrándonos al oído, en nuestro capullo hecho de palabras y una manta mexicana.

Habitada por la duda

¿Casa o departamento?
¿Balcón francés o aterrazado?
¿Galería o jardín de invierno?
¿Piso de pinotea o de cemento alisado?
¿Chimenea o calefacción central?
¿Garage al frente o cochera cubierta?
¿Habitación de huéspedes o sala de música?

Cuando yo era un pequeño demonio de Tasmania con flequillo y jugaba durante horas con mis Rasti, todas las decisiones parecían tan sencillas...

Blogs que se hacen carne

Hoy sábado me desperté especial.
Von E., muy seria me dice: parece que estuvieras con la antorcha de Cecil.
Y sí, nuestras vidas son los ríos,que van a dar en la mar que es... Blogspot!!!

Por si desean leer una genial declaración de derechos, dejo link.
Ya pasó, este será el delicioso fin de semana.

Salvaremos tu alma: ven a nosotras

Una de nuestras queridas amigas (una de las Sallys favoritas, digamos) manda angustiada mensaje de texto el sábado a mediodía. Será sólo el primero de una seguidilla. Miss Fiamma y von Eisberg harán todo lo posible (y creemos que aún más) por salvar a una amiga en desgracia.
Momento: esta pareja no consciente que se trate así a una valiente!!!!!!


Dice Sally (sábado):
Salida al teatro abortada. Hoy será un día duro: cuñada en casa por pelea con el marido. Debemos pasearla. Hace tres días que no voy al baño ni tengo sexo.
11:23

Respondo:
Diosssss! Paradojas. Te cagan el fin de semana y la que no podés ir a cagar sos vos... Besos. Lo dejamos par otro día.

Dice Sally:
El colmo de los males: me indispuse con dolor y mi cuñada es una máquina de hablar! estoy refugiada en el baño de un bar de Palermo, no salgo de acá hasta el lunes.
18:44

Respondo:
Veníte a casa YA. No permitiremos que una amiga sufra. Yo te vengaré.
18:47

Propongo el domingo:
Terminó el week end. ¿Fuiste la "cuña" soñada? Espero que puedas regularizar tus "ritmos" (en toooodo sentido). Besos.
20:02

Dice Sally:
Añoro los viejos tiempos en los que estaba en el closet también para ella !! XX está orgullosa porque me porté muy bien.
20:30

Respondo:
Sos imposible, ¡no descreas del club! Te voy a hacer quitar la membresía.
20:35

Dice Sally:
Ok, me iré al club de los chongos y así nunca más tendré que ir al local de Las Oreiro !!!!
20:37

En manos de Madame Tussaud

Momento temporal: al atardecer, luego de una ducha tibia.
Escenario: una mujer desnuda, recostada sobre una cama.
Elementos: fuego y agua.
Accesorios: los estrictamente necesarios (un pote, una pequeña herramienta, alguna untuosa crema corporal).
Sonidos: jadeos, gruñidos y, finalmente, gritos (que en vano intenté ahogar cubriendo mi boca con una almohada).
Imprecaciones: seré honesta, se me escaparon algunas (muchas).

Sí, mis queridos, he sido depilada por Miss Fiamma.

La Chiqui, el frijol y su amada

Hoy está particularmente locuaz. Llega y me cuenta su día. Mientras merendamos (galletitas caseras, pancitos saborizados con queso Philadelphia, chai con leche, etc.), pienso en voz alta en el menú para la cena.

Bluebeard: "Puedo hacer un puré con el pollo".
Damisela: (sonríe pícaramente) "Ah, un puré de pollo".
Bluebeard: (levantando una ceja) "No, mi amor. La preposición es "con". Acompañando al pollo".
Damisela: (entonando con voz aflautada la musiquita de los afamados almuerzos con Mirtha Legrand*) "Acompañan hoy al Sr. Pollo...".

La miro con sorpresa y estallo en una carcajada. No lo puedo creer.

Bluebeard: "Vos, a quien todo lo mundano le es ajeno...".
Damisela: "Sí, querida. Yo crecí en Buenos Aires. No soy un frijol for export como vos".


*Mirtha "La Chiqui" Legrand es una actriz y presentadora de TV argentina quien desde hace más de cuatro décadas conduce un programa donde invita a su mesa a personalidades de la política y la cultura. Estos almuerzos son ya un hito en la televisión argentina.